Hace tiempo que no consigo ni empezar ni terminar un partido de f\u00fatbol. Es decir, ver uno entero. Me acuerdo que antes m\u00e1s, cuando televisaban el de tu equipo, una semana antes albergaba una ilusi\u00f3n como la de Navidad, iba creciendo a lo largo de los d\u00edas hasta reventar el d\u00eda del partido, el momento paraba lo que hubiera. Una emoci\u00f3n indescriptible en forma de gargante seca, electricidad en el est\u00f3mago, orgullo de representaci\u00f3n, no era f\u00e1cil ver f\u00fatbol en la televisi\u00f3n, m\u00e1xime si lo principal su principal eran caracter\u00edsticas humanas como romanticismo, cari\u00f1o u orgullo, inaceptables para un espect\u00e1culo basado en la competitividad, lo cual hac\u00eda que de manera irremediable la retransmisi\u00f3n se debiera asociar a otro equipo de calidad y empaque para que no saliera rana. Aquello s\u00ed que era un evento (Osasuna-Real Madrid, por ejemplo).<\/p>\n\n\n\n
Hoy es de suponer que al igual que a los expectadores, a los jugadores les debe de pasar lo mismo, pues lo que se ve es lo que se da, y lo que dan es pura abulia, una sobremesa de s\u00e1bado para tirar en el sof\u00e1 hasta que llegue la hora de cenar antes de echar un trago hablando de todo menos de esta lata de f\u00fatbol.<\/p>\n\n\n\n
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